ESTAMOS EN SITUACIÓN DE ASEGURAR QUE FUIMOS ENGAÑADOS, ESTAFADOS Y ROBADOS POR UNA SEÑORA QUE SABE VENDERSE MUY BIEN A SI MISMA, PERO QUE A LA HORA DE DEMOSTRAR TODO LO QUE NOS HABIA VENDIDO HIZO AGUAS POR LOS CUATRO COSTADOS.
IVO
lunes, 12 de enero de 2026
martes, 11 de febrero de 2020
VAGUEDADES MENOPÁUSICAS... Admito mi fracaso
¿Sólo quien que se sienta en la cabecera tiene real perspectiva?
Las luces no parpadean y yo camino por noches solemnes sin dejar registro de mis pasos.
Entonces, sólo entonces, el viento cálido y sereno del pasado podrá leer la impronta de mi travesía.
Me siento atrapada en el sueño de alguien, pesadilla mas bien, no se quien es, ni que quiere, pero podría despertar ya, no?
Una vez leí:
"De que sirve ganar si pierdes el alma en el proceso..."
Las luces no parpadean y yo camino por noches solemnes sin dejar registro de mis pasos.
Entonces, sólo entonces, el viento cálido y sereno del pasado podrá leer la impronta de mi travesía.
Me siento atrapada en el sueño de alguien, pesadilla mas bien, no se quien es, ni que quiere, pero podría despertar ya, no?
Una vez leí:"De que sirve ganar si pierdes el alma en el proceso..."
Admito mi fracaso...
Y conservo mi alma, que servirá para una próxima vez...
Ivo
sábado, 17 de diciembre de 2016
Costado vacío...
Ya pasaron las horas,
los días, los meses.
Y la noche conoce la quietud
de haberte esperado,
la locura de habernos conocido,
de habernos entregado.
Y sin palabras, muda,
en este mundo sin límites ni fronteras,
encuentro mi costado ausente,
vacío de mañanas y noches envuelta.
Tal vez hoy seas ajeno.
Tal vez para siempre.
Pero esta versión mía que creaste,
con suaves boleros de fondo,
en silencio
recuerda tu amor...
Ivo
miércoles, 30 de noviembre de 2016
Diez cuerdas...
...que una a una se fueron tensando
encontrando el sonido,
que se busca
y pocos logran.
Nosotros si.
Sonido de mañana soleada,
de noche beoda,
de sabores,
madera,
pieles,
besos.
Sonido que se voló,
una tarde sin consentimiento
ni razón.
Temores,
insatisfacciones,
promesas,
lágrimas.
Y sin embargo,
TODO ES MÚSICA.
Ivo
viernes, 18 de diciembre de 2015
Artesanos...
De pueblo en pueblo,
uniendo los caminos de los elementos.
Tiempo y tierra modelan el símbolo.
Las inquietas, dúctiles manos del artesano, enamorado del aire y de su libertad.
Entre realismo y sentimiento, rinde culto a los altares del cielo y del sol con su creación.
Ivo
viernes, 11 de diciembre de 2015
Viernes de Venus III... Adios...
Te veo lejos...
Pequeño...
Casi invisible...
Y yo
desnuda frente al espejo
doy comienzo a la ceremonia...
Suave, lentamente, me despego, una a una de mi piel, tus caricias...
A manera de recuerdo, me guardo algunos besos.
Esos que me sorprendieron alegremente...
Y solo porque no puedo resistirme, una sola de tus miradas,
la de aquel día que me declaraste tu amor...
Todo lo demás lo desecho, ya no lo necesito.
En la turbia mezcla (de dudosa procedencia) ya no puedo elegir nada más...
Adiós querido...
Que TU dios escuche mis plegarias
y, algún día, logres ser feliz.
Ivo
(La imagen pertenece a Vicente Romero)
viernes, 4 de diciembre de 2015
Fuimos cobardes...
Para G. que partió...
Fuimos cobardes...
Atadas las manos
por preceptos y esponsales
dejamos pasar el día,
el momento.
Sentía tu mirada
clavada en mi nuca.
Tu respiración lenta,
a lo lejos.
Se quedaron los besos
en un limbo de deseos.
Y las caricias,
colgadas, secándose al sol.
Fuimos cobardes...
El tiempo pasado
una vez mas fue imperfecto.
Y el romance perfecto,
que no pudo ser.
Un salobre recuerdo
me trajo tu sonrisa
en un sueño de esos
que se sueñan de verdad.
Hoy vuelas alto,
cual ángel de alas enormes.
Una lágrima y una copa de vino
es mi ofrenda para vos...
Ivo
viernes, 27 de noviembre de 2015
Bienvenida Venus!!!
VENUS
Nació de los castrados genitales
de Urano, sobre el mar; la espuma era
la semilla del dios, y ella una fiera
de tórridos instintos animales.
Algo de amor, y vértigos sexuales,
desnudez y belleza su manera,
se encapricha, seduce y adultera
en el Olimpo y entre los mortales.
Helena de los cielos, otorgada
a marido vulgar, pues su llegada
provocó entre los dioses competencia.
Semen astral bajo su piel fluía,
que en explosión erótica surgía
como testigo de su procedencia.
Soneto Nº 1765 de FAH
Ivo
miércoles, 18 de noviembre de 2015
En la cuerda floja...
¿Cuantos caben en la cuerda floja?
Es hostil...
Inestable...
¿Finalmente se tensa?
El Cosmos empuja suavemente hacia la armonía,
y el Orden Divino del Cosmos me llama.
Acomodo el equilibrio en la cuerda,
acomodo deseos, sentimientos y pensamientos.
Acomodo...
Hasta que la cuerda se tensa...
Ivo
miércoles, 11 de noviembre de 2015
Cristales rotos...
Bajo el abrasador rayo del sol me inclino...
presa de mi y de mi perfecta insatisfacción,
presa de mi y de mi perfecta insatisfacción,
arrastro cadenas de negación, durante millones de años.
Y bailo...
Bailo esa danza en singular,
mientras ignoro el dolor.
mientras ignoro el dolor.
Mi corazón se llena...
Mi mente se vacía...
Y cuando los cristales rotos rueden a mis pies
serán mis pensamientos los rotos en mil pedazos
al son de un nostálgico mantra tribal...
Mis manos ya no pueden sostenerte.
Y sigo implorando, en mis oraciones,
poder atravesar este laberinto que es el mal amor
y, finalmente, salir liberada,
fresca,
etérea.
Lista para una próxima vez...
Ivo
sábado, 17 de octubre de 2015
ADIOS
...es la palabra más fuerte que tuve que pronunciar en esta vida.
Decirte ADIOS fue como arrancarle el costado derecho al corazón y tratar de seguir viviendo a medio latido.
La ausencia de tu mirada me ahoga, me tiene en ascuas, me divide en mil pedazos que, arrastrándome por los rincones, intento recuperar.
ADIOS tuve que decirte en el mismo instante en que te conocí.
Y he muerto un poco...
Ivo
viernes, 7 de agosto de 2015
El malentendido...
Ella quería decir una cosa.
El entendía otra, por lo tanto la respuesta no cuadraba.
Ella quería explicarle lo que quiso decirle.
El quería entender lo que le cuadraba.
Ella pedía que la entendiera.
El no podía.
Y así, recorriendo la cuadratura del malentendido,
no se encontraron en ninguna esquina.
Ivo
jueves, 23 de julio de 2015
VAGUEDADES MENOPÁUSICAS XIX... Soltar demonios...
Hoy es día de soltar demonios...
Los demonios de tu ausencia, de tu desamor, de tu furia.
Hoy los dejo ir, mas serena, mas valiente.
Hoy puedo sonreír, un poquito, pero es algo. Es bastante para mí.
El dolor persiste, está ahí, cómodamente instalado.
Busca someterme, doblarme, pero no lo dejo, no se lo permito.
Lo trato como a un extraño, de usted, ajena, indiferente.
Tu carta, vacía de vida, sigue haciendo eco entre mis sienes.
Pero cada vez menos, cada vez mas chiquita, hueca.
Y me pregunto, y me contesto.
Y me contesto, sin preguntar a veces.
Despierto empapada de ausencia, pero un ratito nomás.
Después me levanto, respiro profundo, suelto los demonios de esta noche y emprendo el día...
Otra vez sin vos.
Ivo
(El dibujo que ilustra este post pertenece a Porfirio Jiménez)
martes, 30 de junio de 2015
VAGUEDADES MENOPAÚSICAS XVIII... Un fantasma de ilusión...
Creadores, bohemios, portadores de sueños posibles e imposibles.
Todos brillan y se enamoran perdidamente de su íntimo paraíso terrenal.
Inspiran al corazón una retahila de mentiras bien dichas,
y una cohorte de minas busconas decepcionan con su fútil vida, insustancial.
La vieja Woodstock, tecleada por aquel anciano fantasma de ópera, rima imposibles de madrugadas ajustadas en viajes de adúltera visión.
El paraíso buscado huele a engaño, falsifica juegos encubiertos,
huele a secreto gritado, a alarido de dolor...
La reina indiscutida guarda silencio, aparece y no detrás del telón.
Prudencia clama para su reino, prudencia de impío, prudencia y convicción.
Se refugian los imbéciles de la luz del día, y aquellos que engendran letras criban palabras de amor.
Mueren los fantasmas, finalmente.
Entre los dedos homicidas de una ilusión...
Todos brillan y se enamoran perdidamente de su íntimo paraíso terrenal.
Inspiran al corazón una retahila de mentiras bien dichas,
y una cohorte de minas busconas decepcionan con su fútil vida, insustancial.
La vieja Woodstock, tecleada por aquel anciano fantasma de ópera, rima imposibles de madrugadas ajustadas en viajes de adúltera visión.
El paraíso buscado huele a engaño, falsifica juegos encubiertos,
huele a secreto gritado, a alarido de dolor...
La reina indiscutida guarda silencio, aparece y no detrás del telón.
Prudencia clama para su reino, prudencia de impío, prudencia y convicción.
Se refugian los imbéciles de la luz del día, y aquellos que engendran letras criban palabras de amor.
Mueren los fantasmas, finalmente.
Entre los dedos homicidas de una ilusión...
Ivo
viernes, 5 de junio de 2015
martes, 21 de abril de 2015
VAGUEDADES MENOPÁUSICAS XVII... De otros... Vuelo de Brujas Furiosas...
Me gustan las mujeres que odian,
las mujeres que insultan,
que se enojan, que gritan.
Esas mujeres que saben que son fuego
y saben arder apasionadamente.
Los hombres les temen, desconfían,
las tildan de exageradas y diabólicas,
porque temen el fuego que no pueden controlar.
Les dicen a las mujeres, para qué arder así,
mirá que yo te muestro,
podés ser como una hornalla,
mirá qué útil podés ser en ese rincón,
sin dañar a nadie, les dicen,
con la mano firme sobre la perilla,
sabiendo que controlan,
encienden, apagan, regulan.
Les dicen, el fuego ya fue controlado,
no hace falta prenderse fuego,
para qué bailar en torno a una fogata,
eso es salvaje,
no hay nada que aprender,
nada que descubrir.
Muy en el fondo saben
que ese fuego que temen
arrasará esta maqueta de plástico
que fabricaron para sentirse dioses.
Nuestro fuego,
como la mirada de Dios en el Edén,
les recuerda su propia, vergonzosa y vulnerable desnudez.
Autora: Luzbelita San Jorge
martes, 14 de abril de 2015
Adios Maestro... Nos seguimos encontrando entre las páginas
UN MAR DE FUEGUITOS
Un hombre del pueblo de Negua, en la costa de Colmbia, pudo subir al alto cielo.
A la vuelta, contó. Dijo que había contemplado, desde allá arriba, la vida humana. Y dijo que somos un mar de fueguitos.
- El mundo es eso -reveló- un montón de gente, un mar de fueguitos.
Cada persona brilla con luz propia entre todas las demás. No hay dos fuegos iguales. Hay fuegos grandes y fuegos chico y fuegos de todos los colores. Hay gente de fuego sereno, que ni se entera del viento, y gente de fuego loco, que llena el aire de chispas. Algunos fuegos, fuegos bobos, no alumbran ni queman; pero otros arden la vida con tantas ganas que no se puede mirarlos sin parpadear, y quien se acerca, se enciende.
Eduardo Galeano
miércoles, 25 de marzo de 2015
VAGUEDADES MENOPÁUSICAS XVI... La rubia tarada...
La rubia tarada se rompió una uña tratando de salir de un pozo depresivo...
Las respuestas sin preguntas son su gran dilema, POR QUE A MÍ???
Caminar en círculos es lo que la tiene preocupada.
Y si dejara de ser rubia??? No, no hay opción...
Ya está perdida.
Perdida en un mar de lunas con nubes de tormenta, sin viento, como para quedarse por toda la eternidad...
La rubia quiso ser tarada... Y LO LOGRÓ!!!
Ivo
lunes, 2 de marzo de 2015
VAGUEDADES MENOPAUSICAS XV... Natalicio...
Cumplió con lo pactado...
La candela, flácida, gotea hacia el centro de la Tierra.
Y el deseo planea, lento, torpe, hacia la nada...
Ivo
miércoles, 18 de febrero de 2015
VAGUEDADES MENOPÁUSICAS XIV... Inolvidable...
Recuerdos...
El pasado lo envuelve todo, y vuelve.
La dicha de antaño, escrita en borrador, se torna indeleble frente al reencuentro...
Las llamas retuercen lo material y el amor se posa, solamente, en lo inolvidable.
Ivo
martes, 10 de febrero de 2015
VAGUEDADES MENOPÁUSICAS XIII ... De otros, Sebastián Monk
Hablando esta mañana muy temprano con mi hombre, sentaditos en la cama, mirando el enorme ventanal que da a la calle, mateando y esperando que pare de llover para irse a trabajar, caímos en Sebastián Monk, un músico del que no conozco mucho su obra y a raíz de esa conversación decidí googlerlo una vez que me quedé sola, parece que vivió muy pocos años y con mucha intensidad, eso me gusta (la intensidad, no que se haya muerto tan joven, se entiende)... Me encontré con un corto relato suyo que me sorprendió y me gustaría compartirlo.
El año pasado coincidimos con mi mujer en Europa, en un viaje que cada uno debió hacer por razones laborales. Ella fue a un congreso de nutrición en Bruselas, y yo a una pequeña gira que incluía Madrid. Pero nuestras agendas nos permitieron encontrarnos en Amsterdam y pasar un día juntos. Como yo conocía la capital de Holanda, llegué con un plan bien definido: el Museo Van Gogh, la Casa de Ana Frank, el Mercado de las Flores, el Rijksmuseum y la Casa de Rembrandt. Una vez cumplido el itinerario, mi mujer se encaprichó con la compra de un par de zuecos típicos del lugar, y con realizar una visita al Barrio Rojo. Ambos sucesos me tuvieron bufando y de mal humor: la prostitución me sume en una tristeza irremontable, y me deprime que mi mujer use zapatos altos. Detesto quedar más petiso que ella. Por supuesto, tuve que escuchar su alegato acerca de que no ver a las chicas de Amsterdam era igual que no subir a la torre Eiffel en París o no tomarse el vaporetto estando en Venecia...
Entonces visitamos el Museo del Sexo, manoseamos saleros fálicos en el sex shop y por 2 euros entramos a una cabina a espiar a una pareja que se frotaba con un desgano más de empleados municipales que de amantes fogosos. Después hubo que ir en busca de las vidrieras con la luz colorada: pararse frente a esos edificios de tres pisos de los que bajan el abuelo con su nietito a comprar el pan, mientras la chica semidesnuda de la puerta rapea guarangadas para hacerse del cliente que pague los 50 euros que estipula el sindicato por 20 minutos de placer.
Hasta ese momento mi mujer estaba fascinada por aquel mundo ajeno y desopilante, y yo, pensando que con tanto estímulo, se olvidaría de los zuecos. Pero de repente mi corazón dio un vuelco. En uno de los escaparates estaba la mujer más hermosa que jamás nadie haya visto sobre esta tierra. Un cuerpo asesino, de modelo. La piel, negra mate. Su pelo, que le llovía sobre el rostro de rasgos orientales con ojos verdes, y una sonrisa de propaganda de pasta dental. Y entonces. la amé. Me vi quedándome en Holanda y formando una familia allí. Me pensé aprendiendo ese idioma de todas consonantes, para decirle en su lengua que yo la sacaría de ese trabajo. En pocos segundos se la presenté a mis padres y me la envidiaron los ex compañeros del secundario, aquellos que me pegaban porque yo era el más petiso del curso. Absorto como estaba, no reparé en la llegada de mi esposa con la bolsa de los zuecos recién comprados. No sólo me sacaba del idilio sino que me recordaba mi estatura escasa. Y fue mi esposa quien me dijo: "La chica esa de la vidriera... te está llamando". Me di vuelta, me encontré con esa mirada de pantera y me dirigí hacia ella.
Si un momento me llevo de este mundo es ése. El que justifica las horas que padecí haciendo escalas en el piano, el que minimiza que no me hayan fichado en las inferiores de Huracán, el que me hace olvidar la raqueta Donnay de madera que me robaron del locker del Club Brown. El que me exime de haber rimado Amor con Sol. Mi vida por esos siete pasos que caminé hacia mi diosa de color para escucharla decir: "A tu mujer... es a ella a quien quiero".
"RAFAGA DE AMOR EN AMSTERDAM"
(de Sebastián Monk)
(de Sebastián Monk)
El año pasado coincidimos con mi mujer en Europa, en un viaje que cada uno debió hacer por razones laborales. Ella fue a un congreso de nutrición en Bruselas, y yo a una pequeña gira que incluía Madrid. Pero nuestras agendas nos permitieron encontrarnos en Amsterdam y pasar un día juntos. Como yo conocía la capital de Holanda, llegué con un plan bien definido: el Museo Van Gogh, la Casa de Ana Frank, el Mercado de las Flores, el Rijksmuseum y la Casa de Rembrandt. Una vez cumplido el itinerario, mi mujer se encaprichó con la compra de un par de zuecos típicos del lugar, y con realizar una visita al Barrio Rojo. Ambos sucesos me tuvieron bufando y de mal humor: la prostitución me sume en una tristeza irremontable, y me deprime que mi mujer use zapatos altos. Detesto quedar más petiso que ella. Por supuesto, tuve que escuchar su alegato acerca de que no ver a las chicas de Amsterdam era igual que no subir a la torre Eiffel en París o no tomarse el vaporetto estando en Venecia...
Entonces visitamos el Museo del Sexo, manoseamos saleros fálicos en el sex shop y por 2 euros entramos a una cabina a espiar a una pareja que se frotaba con un desgano más de empleados municipales que de amantes fogosos. Después hubo que ir en busca de las vidrieras con la luz colorada: pararse frente a esos edificios de tres pisos de los que bajan el abuelo con su nietito a comprar el pan, mientras la chica semidesnuda de la puerta rapea guarangadas para hacerse del cliente que pague los 50 euros que estipula el sindicato por 20 minutos de placer.
Hasta ese momento mi mujer estaba fascinada por aquel mundo ajeno y desopilante, y yo, pensando que con tanto estímulo, se olvidaría de los zuecos. Pero de repente mi corazón dio un vuelco. En uno de los escaparates estaba la mujer más hermosa que jamás nadie haya visto sobre esta tierra. Un cuerpo asesino, de modelo. La piel, negra mate. Su pelo, que le llovía sobre el rostro de rasgos orientales con ojos verdes, y una sonrisa de propaganda de pasta dental. Y entonces. la amé. Me vi quedándome en Holanda y formando una familia allí. Me pensé aprendiendo ese idioma de todas consonantes, para decirle en su lengua que yo la sacaría de ese trabajo. En pocos segundos se la presenté a mis padres y me la envidiaron los ex compañeros del secundario, aquellos que me pegaban porque yo era el más petiso del curso. Absorto como estaba, no reparé en la llegada de mi esposa con la bolsa de los zuecos recién comprados. No sólo me sacaba del idilio sino que me recordaba mi estatura escasa. Y fue mi esposa quien me dijo: "La chica esa de la vidriera... te está llamando". Me di vuelta, me encontré con esa mirada de pantera y me dirigí hacia ella.
Si un momento me llevo de este mundo es ése. El que justifica las horas que padecí haciendo escalas en el piano, el que minimiza que no me hayan fichado en las inferiores de Huracán, el que me hace olvidar la raqueta Donnay de madera que me robaron del locker del Club Brown. El que me exime de haber rimado Amor con Sol. Mi vida por esos siete pasos que caminé hacia mi diosa de color para escucharla decir: "A tu mujer... es a ella a quien quiero".
jueves, 22 de enero de 2015
VAGUEDADES MENOPÁUSICAS XII... La Otra...
No seré yo la que cuente los pasos...
Será la noche quien caminará vestida de bronces.
La luna espía tras un pañuelo verde de aguas quietas.
Hilo de plata que entrelaza mentiras bien dichas,
miradas inquietas que inquietan,
sonrisas disfrazadas de formalidad,
besos insolentes nunca degustados...
Vestida seré otra, la otra,
la que nadie conoce...
Ivo
miércoles, 14 de enero de 2015
VAGUEDADES MENOPÁUSICAS XI... De otros...
"TODOS LLEVAMOS MÁSCARAS, Y LLEGA EL MOMENTO EN QUE NO PODEMOS QUITARLAS SIN ARRANCAR NUESTRA PROPIA PIEL..."
André Berthiaume (Canadá - 1938)
Ivo
martes, 13 de enero de 2015
VAGUEDADES MENOPÁUSICAS X... De aquel abrazo...
Para vos...
De aquel primer primer abrazo me queda el recuerdo de la tristeza de tu mirada, tu andar cansino y tus palabras enredadas en melancolías...
De aquel primer beso tengo la visión magnética de tus labios buscando los míos en esa calle oscura, sin luna, con sabor a travesura prohibida...
Los seres de la noche nos han bendecido... Fuimos otros con otros, somos estos hoy.
Las risas de vida nos asaltan de pronto, efervecen los minutos cálidos del encuentro.
Conjuramos los lejanos demonios y nos dejamos ser.
Ya sabés...
Ivo
lunes, 1 de diciembre de 2014
VAGUEDADES MENOPÁUSICAS IX - Invisibles...
Llueve...
Los compañeros de la UPCN tocan bombos en la planta baja.
Deberían estar en la calle, pero llueve...
No puedo escuchar ni mis pensamientos.
Estoy mojada porque perdí el último paraguas que me quedaba (nota mental: COMPRAR PARAGUAS), creo que es el N° 200 que pierdo.
El de la trompeta desafina "Candombe para José" (desafina mal) pero no importa porque cumple el objetivo de ensordecer y desintegrar la paciencia de todos, hasta de los que no tenemos ningún poder de decisión, nosotros, los invisibles...
Ivo
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